Голубев Кирилл

1111

***

Сгорел закат. И, утомленно,

Шептали сумерки: «Приляг.»

А ты стоял, большой ребенок,

И плакал. Вроде бы – пустяк…

Пустяк, что сердце щемит к ночи,

Что день бессветен – пустяки,

Что (продолжай, тут – многоточье,

Ты сам творец своей тоски).

 Да, дело плохо. Плохо это,

Когда тоска грызет костяк,

Но… пролилась тоска поэта

В стихи. И это – не пустяк.

                                        03.11.1998 г.

***

Разговор на переулке.

Научите меня жить, мой хороший,

Научите, а уж я расстараюсь.

Вот Вам весь мой капитал, весь мой грошик,

Покажите, где дорожка до рая.

Объясните, как же так: не убогий,

Руки-ноги есть и вроде при деле,

Весь я маюсь в стороне от дороги,

Закоулками блуждаю без денег.

Я ж не жег, не убивал, не нудил,

Ел и пил что подешевле, поплоше,

Сто потов, ан нет, не выбился в люди,

Почему так, человек мой хороший?

Вот смотрю я на других – все им просто,

Будто кто им ту дорожку под ноги.

Отчего ж мне, как Иову – короста,

Закоулки вместо торной дороги.

Вы смеетесь, Вам смешно. Ваше право.

У вас сотни в кошельке – что мой грошик.

Вы – налево? Что ж, мне, значит, направо.

До свиданья, человек мой хороший.

                                                   08.05.1999 г.

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники